От Джон Маккрей
По полетата на Фландрия маковете духат
Между кръстовете, ред на ред,
Това маркира нашето място; и в небето
Чучулигите, все така смело пеещи, летят
Слабо се чува сред оръжията долу.
Ние сме мъртвите. Преди кратки дни
Живяхме, усетихме зората, видяхме блясъка на залеза,
Обичани и били обичани, а сега лъжем
В полетата на Фландрия.
Вземете нашата кавга с врага:
На вас, от неуспешни ръце, ние хвърляме
Факлата; бъди твой, за да го държиш високо.
Ако пречупите вярата с нас, които умираме
Няма да спим, макар и макове да растат
В полетата на Фландрия.